天空喷火的时候，汗流夹缝的手掌拎起一片蘑菇云，犹如荡秋千的小姑娘来回晃动。
那些竹块、纸片、蒲草编织的声音，在低矮的屋檐边或慵懒的堂屋里，不停敲打，似乎驱赶这个季节。
不再单身的扇，静坐于时光的缺口。用时，就摇动，不用，就是自己。让风跟太阳对话。
我们是被醒来的风喂养的一群庄稼。是风，让蚊虫在衣裙之外绕树三
匝，无处近身；是风，疏散阳光抵达稻禾的闺房。
在你晃动的影子里，远处，一条夏天的河流正在泛滥。到处张开饥饿的嘴巴，灼人的温度选择流浪。
扇是风生水起的符号，摇动是它唯一的手语。不像树，总是招风。
有时，到底是扇在摇动，抑或心情在沉浮，我说不清楚。
只知道，扇在别人手中，无法挣脱自己的宿命。
它的心事，晾满房前的竹棍。也许风知道。
后来，扇老了。扇在深处，温度在下，人心在上。
《扇.doc》
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